El Duque y yo (Bridgerton 1)

«… sentía algo más. Algo cálido y terrible, algo triunfante y maravilloso. Era emoción, pura y dura, una extraña mezcla de alivio, alegría, deseo y miedo. Y él, que se había pasado gran parte de su vida evitando tales sentimientos, no sabía qué hacer con ellos.
Miró a Daphne.
– ¿Estás segura? -le preguntó, casi en un suspiro.
Ella asintió.
– Tú lo vales.»

Los Bridgerton fue el fenómeno de estas Navidades en Netflix, donde ha recibido más de 82 millones de visitas según los últimos datos de la plataforma (del 31 de enero) y se ha convertido en el mayor éxito de su historia. Quienes hayan caído rendidos a su visión modernizada y sin complejos de una historia de amor «austensiana» están de enhorabuena: la temporada es la adaptación de tan solo el primero de una serie de ocho libros, la saga Bridgerton de Julia Quinn.

Este primer volumen, El Duque y yo, fue tal éxito de ventas que la autora amplió lo que había proyectado como una trilogía para dedicar un tomo a cada hermano de la familia titular. Julia Quinn es en realidad el seudónimo de Julie Pottinger, quien (como quizá te sorprenderá saber) es estadounidense, nacida y crecida en Nueva York. Pero el encanto idealizado del período de la Regencia en Reino Unido lo hacen ideal para el género romántico, y Quinn decidió escoger esta época y localización para ambientar sus libros.

De este combo de autora neoyorquina contemporánea y clase alta inglesa del siglo XVIII nace uno de los aspectos más flojos de la obra: el pastiche narrativo que hace la autora entre la forma de hablar de la época y un estilo más moderno que enganche a la audiencia no suena demasiado auténtico. Muchas de las actitudes de los personajes también resultan por turnos anacrónicamente modernas o frustrantemente anticuadas, especialmente en lo relativo a nociones de sexualidad y consentimiento.

La adaptación de Netflix, por otra parte, potencia y abraza sin complejos los anacronismos. Al dejar de lado las limitaciones que impondría representar de forma realista las dinámicas de género, raza o clase del momento, la serie puede contar con un reparto más diverso o reflejar una idea más contemporánea de las relaciones de pareja. Y funciona: en este caso, esta descarada licencia artística convence más que el ni pa ti ni pa mí en el que cae el libro.

El otro gran fallo del Duque y yo es el tono, que cambia constantemente. Parece que la autora no tuviera claro quién es su audiencia: en ocasiones el humor es bastante infantil, más indicado para un público juvenil; de repente cambia a una tórrida escena de sexo que iría más bien dirigida a lectores adultos, y otras veces adopta un tono más dramático e introspectivo y todo se vuelve mucho más serio. Cada uno podría funcionar por sí solo, pero los bandazos entre traumas de infancia-chascarrillos burgueses-fantasías eróticas son un poco desconcertantes.

Aunque al final El Duque y yo cumple con lo que muchos lectores esperan del género romántico: una lectura que engancha rápidamente, personajes carismáticos, intrigas familiares, una historia de amor con final feliz y una buena dosis de escapismo. Pero en este caso y sin que sirva de precedente el ganador es la adaptación televisiva por goleada: visualmente preciosa y llena de gente guapa, sí, pero también más arriesgada y moderna que otras series de época y con un mayor equilibrio entre las dosis de humor, culebrón y pasión que la novela original.